«Il avait toujours cru que l’amour, en tant que force de la nature, était indestructible; et que, quand il était menacé, on pouvait le protéger, le calfeutrer, l’envelopper d’ironie. A présent, il en était moins convaincu. La Tyrannie s’était tellement perfectionnée dans l’art de la destruction: pourquoi ne détruirait-elle pas aussi l’amour, délibérément ou non? La Tyrannie vous enjoignait d’aimer le Parti, l’Etat, le Grand Chef, le Peuple. Mais l’amour individuel — bourgeois et particulariste — vous détournait de ces grands «amours» nobles, insensés et impensants. Or en ces temps-là, il était toujours risqué d’être pleinement soi-même. Si on les terrorisait suffisamment, les gens devenaient autre chose, des choses diminuées, recroquevillées, de pures techniques de survie. De ce fait, ce n’était pas une simple anxiété qu’il éprouvait, mais souvent une peur bleue: la peur que l’amour vivait ses derniers jours.» — Julian Barnes, The Noise of Time, p. 87 (trad. […]
Le nazisme comme «divinité immortelle»
On ne peut plus faire taire aujourd’hui l’adversaire en lui balançant à la figure la Deuxième Guerre mondiale. C’était bien commode pour maintenir un monopole du «narratif», mais cette ère est finie. La désacralisation de ce moment de l’histoire ne va toutefois pas sans conséquences.