Il est des choses dont nous ne devrions jamais parler, car leur noirceur nous contamine. Mais si personne n’en parle, la nuit ne fait que s’étendre. Il y a donc un risque à assumer. Essayons ici d’entrer dans la tête d’un enfant tueur d’enfants, et de comprendre ce qu’il veut nous dire.
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Notre monde, comme l’écrit C. S. Lewis, passe sous l’ombre d’une aile ténébreuse, nos croyances séculaires s’effondrent et l’incertain est notre seule certitude. Pourtant nous perdurons et chaque jour apporte ses joies. Où allons-nous encore puiser nos réserves de lumière? Au gré d’un bref détour par ma terre natale, j’ai compris pourquoi nous ne serions jamais découragés de vivre. Que cette digression très personnelle soit donc lue comme un manifeste anti-déclin, anti-suicide, anti-désespoir, anti-EXIT.
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«Pourquoi encore monter dans l’espace, sinon pour y faire des films?» Et pourquoi y faire des films, quand on pourrait tout simuler ici-bas? La réponse à cette question nous fait basculer tête en bas dans une nouvelle rivalité spatiale russo-américaine dont les enjeux ne se limitent de loin pas à l’industrie du spectacle.
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Parmi toutes les décisions provocantes prises par Elon Musk depuis que le déroutant milliardaire a racheté Twitter, le signalement des médias financés par l’État est celle, probablement, qui a soulevé le plus de scandale dans la médiasphère anglo-saxonne. Essayons de comprendre quel réflexe psychique, conscient ou non, motive des réactions d’une telle violence.
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Il faudrait pouvoir s’élever au-dessus des continents, plus haut encore que le plafond des satellites, pour commencer de se faire une idée d’ensemble de ce qui se passe autour de nous. Il faudrait changer de plan temporel, également: passer du temps quotidien au temps historique, qui comprime et élague les péripéties pour faire apparaître des enchaînements là où nous ne voyons que du déchaînement.
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Ce sera Pâques pour les chrétiens d’Occident et le dimanche des Rameaux pour les orthodoxes lorsque cette édition de l’Antipresse vous parviendra. Nous déclarons donc la trêve en ces semaines saintes, nous arrêtons un instant le sombre chariot des affaires du monde et nous remplaçons le brouhaha des tweets et des télégrammes par une musique sans malice et sans pesanteur. Je propose le Carnaval des animaux, de Camille Saint-Saëns. En honneur, bien entendu, de l’ânesse qui porta le Christ dans la ville de Jérusalem et de toutes les bêtes qui sans nous juger ont prêté leur échine à nos peines, nos vices et nos exploits, jusqu’à porter Dieu lui-même vers son destin.
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On a parlé en long et en large, dans le sillage de C. S. Lewis, de l’abolition de l’homme comme espèce. Et si celle-ci était précédée par l’annihilation de la femme comme genre grâce à la nouvelle religion qui a envahi le monde occidental? Sans nous en apercevoir, nous nous sommes transformés en un monde de fous. Si vous n’y croyez pas, ce petit tour de l’asile vous fera réfléchir.
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Un procureur tout-puissant exerçant aussi les fonctions de juge et bourreau. Un policier amnésique qui ne se rappelle plus rien, pas même à qui il a bien pu confier son arme de service. Un député, candidat à la mairie, flanqué au cachot sous une cascade d’accusations imaginaires, terrorisé et soumis à chantage afin de «donner» un ministre. Et des journalistes qui ne se contentent pas d’assister à la séance de waterboarding, mais qui ajoutent encore de l’eau dans les narines de l’accusé. Ce n’est pas le résumé d’une série sur la Gomorra ou d’un film de Costa-Gavras. Cela s’est passé près de chez vous, dans la plus proprette des démocraties.
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Petite incursion dans l’univers de Pink Floyd comme clef d’une réinterprétation paranoïaque de la conscience et de la psyché modernes. Une divagation à ne lire que si plus rien ne peut vous surprendre.
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