«Il y a aussi des endroits calmes dans l’esprit», dit-il d’un ton méditatif. «Mais nous y construisons des kiosques à musique et des usines. Nous voulons délibérément mettre un terme à la tranquillité. Nous n’aimons pas le calme. Toutes les pensées, toutes les préoccupations dans ma tête tournent en rond, continuellement… Et les orchestres de jazz, les chansons de music-hall, les garçons qui crient les nouvelles. A quoi ça sert ? A quoi bon ? Pour mettre fin à la tranquillité, pour la briser et la disperser, pour faire semblant à tout prix qu’elle n’est pas là. Ah, mais elle est là, elle est là, malgré tout, à l’arrière de tout.» — Aldous Huxley, Antic Hay (trad. SD).

La perfection me dégoûte. Toutes ces femmes et ces hommes qui cherchent la perfection dans les stéréotypes créés par la société me font vomir. Foutus mannequins de viande, sans personnalité ni amour pour eux-mêmes. Mêmes vêtements, même musique, mêmes expressions, mêmes aliments, mêmes galipettes, mêmes voitures, mêmes vies… et finalement? Mêmes suicides neuronaux de masse. Parce que vivre comme un automate est sans aucun doute un suicide. Quand tout le monde est pareil, tout le monde n’est personne. La perfection est un petit oiseau en cage qui vit, mange, chie et meurt dans le seul but d’être admiré. Je veux vivre libre, frigorifié, froid, affamé, mais libre. — Charles Bukowski (via notre lecteur LP).